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¿Dónde está ese centro gravitatorio?, ¿es que no va a haber nada que me plante en el suelo?, ¿qué suelo?, ¿es este el que quiero?

No quiero escuchar solo lo que me conviene, pero tampoco termino de tener claro que es lo que sí, lo que no. ¿Dónde está la perspectiva?, ¿a qué pértiga me subo si no hay terreno en que se apoye?

No estoy tan perdida pero vengo a encontrar la calma. No. La paz. No. Lo estático.

Para quieta, que tengo que hacer unas medidas, unos reajustes. Me va a estallar el lóbulo prefrontal. De verdad que palpita, como en una infinita cuenta atrás, siempre a punto de llegar a cero y reventar, pero revierte.

Pasopatraspasopalante. ¿Qué se me pide? Creo que lo entiendo, pero no comprendo. ¿Qué hago mal a parte de suscitar la duda de qué han hecho mal?, ¿pero eso no es culpa mía no?

Se me niega la incoherencia y los vaivenes. Se me asumen las líneas rojas, siempre flexibles. Patraspalante.

¿No es bastante que sepa el destino que además tengo que saber el camino?, ¿personificarlo?

¿No es bastante la pesadumbre que ha de ir ligada al sacrificio?

Pero no es justo, porque soy una vaga. Pero no es justo, porque no es para tanto. No debe ser para tanto.

Pero no es justo, porque somos un equipo. Pero no es justo, porque yo no formo parte de nada.

Pero no es justo, porque es mentira. Pero no es justo, porque.